TRENZAS DE FIBRA

Ya no recuerdo ese día, siendo una niña despertaba para encontrar el rocío brillando sobre el césped y las hojas, y el dorado sol brillaba sobre la frente de mi abuelo.

Hoy soy menos consciente del mundo que me rodea. Ya no le veo sentado sobre su pequeña silla de enea, pintados los palotes de turquesa, ni esas finas fibras de color del ámbar, sujetas a sus manos rudas y bastas, expertas, que trazaban la trenza para moldear el sitio en donde mi abuela descansaba, y mientras, de su frente caían perlas.

Ya no recuerdo ese día; cuando al apagarse el sol y con él, mi abuelo, llorando, me sentaba sobre su silla, deseando que llegara el alba, y mis manos acariciaban la suavidad de su madera; después vieja, sucia, y perdida en un rincón del patio, sin césped, ni flores. Ya no recuerdo ese día.